164 Seiten
Kunst
In Form, Farben, Worten.
Tanz. Durchs Leben. Tanz des Pinsels. Abge-
brochene Pirouetten. Verlorene Silhouetten.
Bin ich noch zu retten? Ich male für mich. Für
niemanden sonst. Eigentlich ist dieses Buch
eine Farce. Genau deshalb gefällt es mir. In der
Masse der Bilderwelten will ich erkannt werden.
Nein. Ich werde erkannt. Mein Eigensinn
ist sinnigerweise mein Sinn für die eigene
Sichtweise. Ich sehe den Raum. Ich suche
Harmonie. Und komme nie an. Deshalb ist
ein Bild nie fertig. Entreissen kann ich es mir
selber nicht. Tun Sie es!
Kunst
In Form, Farben, Worten.
Tanz. Durchs Leben. Tanz des Pinsels. Abge-
brochene Pirouetten. Verlorene Silhouetten.
Bin ich noch zu retten? Ich male für mich. Für
niemanden sonst. Eigentlich ist dieses Buch
eine Farce. Genau deshalb gefällt es mir. In der
Masse der Bilderwelten will ich erkannt werden.
Nein. Ich werde erkannt. Mein Eigensinn
ist sinnigerweise mein Sinn für die eigene
Sichtweise. Ich sehe den Raum. Ich suche
Harmonie. Und komme nie an. Deshalb ist
ein Bild nie fertig. Entreissen kann ich es mir
selber nicht. Tun Sie es!
